Viktor Frankl. La inteligencia, el teson y la resiliencia judia

Los guardias del campo de concentración hicieron un cálculo. Le raparon la cabeza al hombre de 37 años. Le tatuaron un número en la piel: 119104. Luego encontraron un manuscrito cosido en el forro de su chaqueta: años de investigación, sus teorías, el trabajo de toda su vida.

Lo rompieron. Lo arrojaron al fuego.

A sus ojos, acababan de borrar al hombre. Creían que al quitarle su dignidad, su profesión y sus palabras, lo habían reducido a nada más que un cuerpo esperando morir.

Estaban catastróficamente equivocados.

Habían despojado a Viktor Frankl de todo lo que poseía. Pero, sin querer, lo obligaron a descubrir lo único que nunca podía serle arrebatado: la última de las libertades humanas.

Viktor Frankl no había planeado estar allí.

Meses antes, en Viena, tenía un boleto dorado: una visa para Estados Unidos. Era un psiquiatra respetado, con una consulta en crecimiento y una esposa llamada Tilly, a quien amaba profundamente.

La visa significaba seguridad. Significaba una carrera. Significaba vida.

Pero la visa solo lo cubría a él, no a sus padres ancianos.

Quedó paralizado ante la elección. Si se iba, sus padres casi con certeza serían llevados por los nazis. Si se quedaba, se uniría a ellos en los campos.

Entonces lo vio: un trozo de mármol sobre el escritorio de su padre. Su padre lo había rescatado de las ruinas de una sinagoga que los nazis habían destruido.

Grabado en él había un mandamiento: «Honra a tu padre y a tu madre».

Viktor dejó vencer la visa. Se quedó. Y poco después, llegó el golpe a la puerta.

Fue enviado a Theresienstadt, luego a Auschwitz y después a Dachau. Las condiciones estaban diseñadas para matar no solo el cuerpo, sino el alma.

Los hombres dormían nueve en una cama de madera. Comían sopa aguada y pan duro. Trabajaban en barro helado hasta desplomarse.

Pero como médico, Frankl empezó a notar algo extraño: la muerte no siempre llegaba primero a los más débiles.

Hombres fuertes se marchitaban y morían en pocos días. Hombres frágiles, que parecían esqueletos, seguían despertando una mañana tras otra.

Frankl comprendió que no solo morían de tifus o de hambre. Morían por falta de sentido.

Los médicos del campo incluso tenían un término para ello: «la enfermedad de rendirse».

Seguía un patrón predecible. Un prisionero dejaba de lavarse. Luego dejaba de moverse. Después hacía algo que señalaba el final: fumaba sus propios cigarrillos.

Los cigarrillos eran la única moneda en el campo: podían cambiarse por un plato extra de sopa, lo que significaba un día más de vida.

Cuando un hombre fumaba su propio cigarrillo, estaba señalando que ya no le importaba el mañana.

Por lo general, en 48 horas estaba muerto.

Frankl se repetía en voz baja las palabras de Nietzsche: «Quien tiene un porqué para vivir puede soportar casi cualquier cómo».

Así, el prisionero 119104 comenzó una rebelión silenciosa e invisible.

No podía salvar su manuscrito, así que lo reescribió en su mente. Mientras marchaba por la nieve con zapatos rotos, golpeado por los guardias, no estaba allí. Estaba en una cálida sala de conferencias en Viena, dando charlas sobre la psicología del campo de concentración a estudiantes imaginarios.

Forzó a su mente a concentrarse en un futuro que aún no existía.

Pensaba en Tilly. No sabía si seguía con vida. Pero se aferraba a su imagen. Tenía conversaciones mentales con ella. Veía su sonrisa. El amor que sentía se convirtió en un ancla que los guardias no podían tocar.

Empezó a ayudar a otros a encontrar sus propias anclas. Se arrastraba hasta hombres que sollozaban y les preguntaba: «¿Qué te está esperando?».

Uno tenía una hija en un país extranjero. Otro era un científico con libros por terminar. Frankl les recordaba los asuntos inconclusos de sus vidas.

Les daba una razón para ponerse de pie en un recuento más.

En abril de 1945, los campos fueron liberados.

Viktor Frankl salió a la luz pesando poco más de 38 kilos. Sus costillas sobresalían bajo la piel como una jaula de pájaros.

Era libre. Pero la libertad trajo noticias devastadoras.

Tilly había muerto. Su madre había muerto. Su padre había muerto. Su hermano había muerto.

Cada persona por la que se había quedado, cada persona con la que había soñado durante las largas noches, había desaparecido.

Estaba completamente solo.

Era el momento en el que podría haberse rendido por fin. En lugar de eso, se sentó y comenzó a escribir.

Escribió con intensidad febril, volcando el dolor, la pérdida y las lecciones en el papel. Reconstruyó el manuscrito que los nazis habían quemado, pero añadió algo nuevo: la prueba irrefutable de su experiencia.

Le llevó nueve días. Nueve días para escribir El hombre en busca de sentido.

No lo escribió para la fama. Al principio quiso publicarlo de forma anónima, usando solo su número de prisionero: 119104. No creía que a nadie le importaran los pensamientos de un superviviente de los campos.

Las editoriales lo rechazaron. Dijeron que era demasiado deprimente. Dijeron que la gente quería olvidar la guerra.

Pero el libro encontró su camino hacia el mundo.

Y ocurrió algo extraordinario. La gente empezó a leerlo. Una viuda en duelo encontró fuerzas para levantarse de la cama. Un empresario arruinado comprendió que su vida no había terminado. Un estudiante deprimido encontró una razón para seguir viviendo.

El libro pasó de mano en mano, de país en país. Vendió millones de ejemplares. Fue traducido a decenas de idiomas.

La Biblioteca del Congreso lo nombró con el tiempo uno de los diez libros más influyentes de la historia en Estados Unidos.

Viktor Frankl vivió hasta 1997. A los 67 años obtuvo su licencia de piloto. Escaló montañas a lo largo de su vida; varias rutas exigentes en Austria llevan su nombre. Se volvió a casar y tuvo una hija.

Vivió una vida llena del sentido que tanto había luchado por definir.

Pero su mayor legado no fue el libro en sí. Fue la lección que trajo de vuelta del abismo:

Puedes quitarle todo a un ser humano —su riqueza, su salud, su familia, su libertad—.

Pero hay una cosa, la última de las libertades humanas, que ningún guardia, ningún gobierno y ninguna tragedia pueden arrebatar jamás:

La libertad de elegir la actitud propia en cualquier circunstancia. La libertad de elegir tu propio camino.

Los nazis intentaron reducirlo a un número. Intentaron convertirlo en una víctima de la historia.

En cambio, Viktor Frankl transformó su sufrimiento en una lente que ayudó a millones de personas a ver la luz.

Nos mostró que no nos define lo que el mundo nos hace. Nos define lo que hacemos con lo que nos queda.

Fuente: Viktor Frankl Institute Vienna («Biografía de Viktor Frankl»)