El recorrido, hoy y mañana, utiliza la experiencia de Ceuta para reclamar el mismo miedo, el mismo dolor y la misma exigencia de protección que España reclamaría para sí.
Hoy y mañana, 7 de octubre, varios autobuses circularán por las calles de Madrid en la triste conmemoración de la masacre del 7 de octubre de 2023. El mensaje pide volver, antes de cualquier otro debate, al acontecimiento que desencadenó la guerra: la entrada de miles de hombres armados desde Gaza en territorio israelí, la matanza de unas 1.200 personas y el secuestro de más de 250.
No fue un daño colateral. Los civiles eran el objetivo. Terroristas de Hamás y de otras organizaciones palestinas —también civiles— irrumpieron en comunidades, carreteras y un festival de música. Hubo familias exterminadas, jóvenes perseguidos mientras huían, mujeres violadas, ancianos y niños arrancados de sus casas y rehenes conducidos a Gaza.
Fue la mayor matanza de judíos en un solo día desde el Holocausto.
La campaña recuerda que, muy poco después, Israel pasó de ser un país atacado a convertirse en un país acusado y que la atrocidad que originó el conflicto fue desapareciendo del relato. En España, espoleado por el Gobierno de Pedro Sánchez, ese proceso fue especialmente intenso. Su Ejecutivo convirtió a Israel en objeto de una hostilidad política excepcional, hasta el punto de que algunas de sus decisiones y declaraciones fueron celebradas públicamente por Hamás. Que los responsables de la masacre encuentren motivos para felicitar a un Gobierno europeo debería haber producido, como mínimo, incomodidad moral.
El eje de la campaña es Ceuta. Los españoles han sentido hace poco la angustia de ver una frontera nacional desbordada: vulnerabilidad, desconcierto y la discusión sobre quién estaba detrás, sobre Marruecos y sobre la obligación del Estado de proteger el territorio. La pregunta que plantea la campaña es incómoda y deliberada. ¿Y si quienes hubieran cruzado hubieran venido armados? ¿Y si hubieran entrado en las casas, asesinado a familias, perseguido a jóvenes en un festival y secuestrado a hijos, abuelos y vecinos? ¿Y si, mientras aún se identificaban los cadáveres, una parte del mundo hubiera empezado a explicar que los culpables éramos nosotros?
Quienes entraron en Ceuta no protagonizaron una matanza comparable. Precisamente por eso, el contraste resulta brutal: si una violación de una frontera sin una masacre semejante bastó para hacernos sentir vulnerables, cabe imaginar lo que significó para una sociedad de unos diez millones de habitantes ver cómo asesinaban a cientos de los suyos y desaparecían otros cientos en territorio enemigo.
La campaña recuerda también una consecuencia todavía más siniestra. Una de las secuelas históricas del 7 de octubre ha sido una explosión mundial de antisemitismo. Se asesinó a judíos y el resultado fue más odio contra los judíos. Mucho antes de la respuesta militar ya se celebraba la matanza. Después llegaron las intimidaciones, las agresiones y la recuperación de un vocabulario que Europa debería haber reconocido de inmediato. En demasiadas ocasiones bastó sustituir «judío» por «sionista». España no ha sido inmune: judíos españoles han oído cuestionar la mera existencia de Israel, ciudadanos israelíes han sido señalados por su nacionalidad e instituciones judías han cargado con una sospecha colectiva por decisiones tomadas a miles de kilómetros.
La campaña resume esa interpelación en una sola pregunta: ahora que sabemos qué sensación produce contemplar una frontera española violentada, ¿con qué derecho negamos a los israelíes el miedo, el dolor y la necesidad de protección que reclamaríamos inmediatamente para nosotros mismos? Tres años después, la campaña sostiene que todavía estamos a tiempo de contestarla.
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